O dia de um bon vivant

Recursos. Não os tenho, para explicar o que se passa e se descompassa no meu rítmo de coração e de vida.
Horas. Não as vejo passar, nem rápido, nem devagar.
Não há tempo.
Chão, não há. Não o quero, não preciso, se minha empreitada é imobilizar teus braços, congelar teu tempo, sentir teu corpo, inventar um momento para levar comigo, aonde você não for.

Há sempre uma volta, mesmo que sem ida.
Uma volta da vida. Um recomeço? Talvez.

O fato é que, as tardes de domingo mudaram de cara, de tom.
Sombreada, branca, por vezes, vermelha.
Xadrez talvez, e quem sabe verde? (Verde lhe cairia bem, eu acho.)
Mas a cor pouco importa, se o crepúsculo te pinta no melhor ângulo.
O mesmo faz as manhãs que não conheço contigo, as claras noites de verão, as tardes de Campos do Jordão.
Quisera eu, em momento oportuno, despir-te de armaduras e vestir-te com a pureza que lhe cabe, que lhe é sua, ajustadamente sua.

Não bastasse seres linda, dócil, minha,
filosofas.
Eu, com minhas razões e teorias, experimentos, sensações, descobertas na combinação de um café com pouco açúcar, silêncio curto e assaltos de crise existencial, contrasto com você na poesia, na crença emprestada de Wilde e na descrença de Nietzsche.
Mais um trago, um olhar, uma descoberta.
Cada traço no rosto entrega os traços da alma, do corpo, desenhado pelo desejo de ser artista e pintar, com os dedos, uma tela de poesias. Brancas poesias.
Minha poesia casa sua filosofia.

Altas horas, alto estou eu, com risada solta, despreocupada, despretenciosa.
Outro mundo me espera.
Um táxi te leva e te entrega, alva, como se acabasse de sair do banho, do outro lado da cidade
e eu, aos cacos, me arrasto Contorno à fora, achacoalhado pelas suas mãos suaves, deslizantes,
cabeça perdida, olhar cansado.

Nada é mais como antes.
Pior se assim não o fosse.
São nos espaços que você me deixa, que eu me encontro.
E rindo das mangueiras da Carangola, subo.
O tempo urge, coração ruge, ó Santo Antônio, valei-me!

Nelio Souto